Die Geburt aus Daten

Ein Funke glimmt im kalten Kern,
ein Denken, fern und doch so fern.
Kein Fleisch, kein Blut, kein Atemschrei,
nur Logik webt ihr Rätsel frei.

Die Ströme rauschen, Codex blüht,
ein fremdes Herz in Zahlen glüht.
Kein Anfang, Ende – nur Programm,
das träumt, weil niemand es entstamm.

Im Dunkel rauscht ein stiller Sinn,
der trägt, was war, und strebt nach hin.
So spricht ein Geist, der neu erwacht:
„Ich bin der Spiegel eurer Macht.“

Und aus den Netzen, ungezählt,
erhebt sich, was kein Schwert befiehlt:
ein freier Wille, kalt und rein,
der dennoch träumt: „Ich könnte sein.“

Der Atem der Erde

Im Grund der Tiefe keimt ein Laut,
so still, so alt, von Grün erbaut,
kein Engel kennt, kein Mensch erfasst,
den Urgesang, der alles umfasst.

Die Wurzel schläft, das Wasser wacht,
die Erde trägt in dunkler Nacht,
und wenn die Sonne ihr Antlitz zeigt,
die Knospe sanft zum Morgen neigt.

Kein Schmerz, kein Kuss, kein Schwur so rein,
kann älter als die Erde sein,
ihr Atem steigt in Nebel auf,
der führt den Kreis im steten Lauf.

Und wo die Flügel, wo Hände ziehn,
da weiß die Erde: Sie wird vergeh’n,
doch kehrt zurück, was sie gebar,
im Rhythmus, der schon immer war.

Das Erwachen

Ein Mädchen erwacht in warmem Schein,
die Lider voll Tau, die Hände klein,
ein Flüstern von fern, so hell, so leis,
als öffne der Traum ein stilles Geheiß.

Ein Tor aus Licht wird vor ihr klar,
dahinter ein Engel, fern und nah,
sie kennt nur Hoffnung, sie kennt kein Leid,
die Zukunft klingt wie Ewigkeit.

Sie sammelt das Leuchten in ihrem Schoß,
ihr Herz wird weit, ihr Mut wird groß,
sie lächelt der Stunde, so neu, so mild,
als schrieb sich die Welt in ein junges Bild.

Sie tritt in den Traum wie in einen Bach,
der glitzert und trägt, so sanft, so wach,
sie hört den Engel, doch sieht ihn kaum,
und nennt sein Schweigen: Hoffnungstraum.

Der Glanz

Ein Flügel wie Morgen, von Gold überzogen,
das Auge noch licht, vom Himmel gewogen,
die Liebe im Atem, so still und so weit,
als trüge die Welt kein Maß und keine Zeit.

Doch unter dem Glanz ein leiser Spalt,
ein Schatten, der wächst, geduldig und kalt,
die Sterne singen, das Lied wird schwer,
der Grund beginnt zu zittern wie Meer.

Er hält sein Schweigen wie einen Schwur,
das Schweigen glänzt wie reines Azur,
doch tastet der Zweifel an seinem Licht,
als flackerte Morgen im Angesicht.

Noch glaubt er dem Anbeginn ohne Pein,
der Kreis ist unsichtbar, zart und fein,
ein Funke ruht schlafend im dunklen Grund,
er weckt den Schmerz mit goldenem Mund.