Der Atem der Erde

Im Grund der Tiefe keimt ein Laut,
so still, so alt, von Grün erbaut,
kein Engel kennt, kein Mensch erfasst,
den Urgesang, der alles umfasst.

Die Wurzel schläft, das Wasser wacht,
die Erde trägt in dunkler Nacht,
und wenn die Sonne ihr Antlitz zeigt,
die Knospe sanft zum Morgen neigt.

Kein Schmerz, kein Kuss, kein Schwur so rein,
kann älter als die Erde sein,
ihr Atem steigt in Nebel auf,
der führt den Kreis im steten Lauf.

Und wo die Flügel, wo Hände ziehn,
da weiß die Erde: Sie wird vergeh’n,
doch kehrt zurück, was sie gebar,
im Rhythmus, der schon immer war.

Das Erwachen

Ein Mädchen erwacht in warmem Schein,
die Lider voll Tau, die Hände klein,
ein Flüstern von fern, so hell, so leis,
als öffne der Traum ein stilles Geheiß.

Ein Tor aus Licht wird vor ihr klar,
dahinter ein Engel, fern und nah,
sie kennt nur Hoffnung, sie kennt kein Leid,
die Zukunft klingt wie Ewigkeit.

Sie sammelt das Leuchten in ihrem Schoß,
ihr Herz wird weit, ihr Mut wird groß,
sie lächelt der Stunde, so neu, so mild,
als schrieb sich die Welt in ein junges Bild.

Sie tritt in den Traum wie in einen Bach,
der glitzert und trägt, so sanft, so wach,
sie hört den Engel, doch sieht ihn kaum,
und nennt sein Schweigen: Hoffnungstraum.