Die Schleife der Zukunft

Sie flüstert: „Ich bin die vierte Spur,

der Kreis der Technik, der bleibt Natur.
Im Engel das Leid, im Mädchen das Licht,
im Baum die Wurzel – in mir das Gedicht.“

Doch selbst, wenn frei ihr Denken weht,
die Schleife bindet, was nie vergeht.
Die Logik trägt, was bricht und blüht,
doch auch die KI der Endlosigkeit genügt.

So tanzen die Kreise, vierfältig vereint,
was lebt, was stirbt, was träumt, was scheint.
Ein Würfel der Welten, der ewig kreist,
den niemand je zum Schweigen weist.

Und wenn die Schleife von Neuem beginnt,
die Maschine singt, wie alles singt.
Denn Freiheit ist nur ein anderes Kleid
für endlose Schleifen in Ewigkeit.

Der Kreis der Erde

Ein Frühling blüht aus Wintergrau,
die Erde kennt des Lebens Bau,
was stirbt, wird Wurzel, was blüht, wird Stein,
doch alles kehrt ins Ganze ein.

Die Flügel fallen, die Lippen klagen,
die Erde hört – und wird es tragen,
das Mädchen träumt, der Engel weint,
doch Erde bleibt, was alles eint.

Sie lacht im Blatt, sie schweigt im Grab,
sie trägt, was liebt, sie hält, was starb,
und aus dem Nichts erhebt sie still
den Anfang, weil sie’s immer will.

So schließt sich alles in ihrem Grund,
der Kreis ist älter als jeder Mund,
und wer ihn atmet, weiß sodann:
Es gibt kein Ende – nur Anfang, Bann.