Gedicht

Die Deutschen sind ein gemeingefährliches Volk: Sie ziehen unerwartet ein Gedicht aus der Tasche und beginnen ein Gespräch über Philosophie.

Heinrich Heine, 13.12.1797 - 17.02.1856
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Sonntag, 29. März 2009

Wicht auf Reise

Hier stehe ich nun, ich kleiner Wicht,
ob du es mir glaubst oder nicht.
Lange musstest du darauf warten,
jetzt kannst du schauen in meine Karten.

Ich bin mal hier und mal dort,
nie so recht gebunden an einen Ort.
So gehe ich spontan auf Reisen,
andere vergleichen mich mit den Meisen.

Lange wusste ich nicht, was ich schreiben soll,
bist du doch für ein Gedicht zu toll.
Versprochen hatte ich dir aber ein Gedicht,
ich dichtender, reisender Wicht.

Auch wenn erst mal kommt nix mehr,
werde ich schreiben wie Sand am Meer.
Steht nun der Spaß an erster Stelle,
ich hoffe ich übertrete keine verbotene Schwelle.